Incômodo

Tudo trava. Não adianta puxar o ar. Impedimentos. Tudo empacado. Doído. Morrido.

É assim mesmo. Sem habilidade alguma de pensar. De ter trato com as palavras. Não sabemos porque se perde tempo com isso.

Mentimos. Grandes mentirosos que somos. Nós sabemos muito bem porque perdemos o tempo com isso. Sabemos sim. O que resulta da dor é a reação. Nada vem em vão. Quem se impede de reagir está se negando a viver. E quem não vive é estúpido por completo.

Casca de burrice, o ar não entra realmente em seus pulmões. Entra em sacos de papelão. Devemos puxar o ar mais uma vez. Uma vez mais. Realmente senti-lo. Literalmente. Nos falta sentir. De verdade. Pode doer, podemos sofrer, mas o que não traz dor?

Saborear. Cada detalhe do início ao fim. Tudo é transitório, mesmo o que há de ruim. E se não sentimos e apreciamos a dor, do que adianta sofrê-la? Quando passa, não há mérito, não há vida. Se não há vida, não há lição. E se nada aprendemos tudo foi em vão. Tente começar de novo se puder, ou então sofra, bom apetite.